Ele ama. Ama intensamente. Com cada fibra de seu corpo.
Ele se importa, como você nunca verá alguém se importar. Ele sente, ele grita, ele xinga.
E ele sorri.
Ele segura tuas mãos, beija tua testa, sorri timidamente e cuida de você.
E continuas aí, presa no teu mar de solidão, se agarrando a cada último instante do passado, sem ao menos se importar com o que ele tem a dizer. E ele diz.
Ele proclama, ele recita, ele versa, e a cada último verso, ele te olha nos olhos. E onde você está? Sentindo por um passado que nem é mais teu, nem nunca foi.
Ele versa sobre a lua, consegue licença poética para dizer que tu brilhas mais que o sol, te admira na penumbra.
Mas onde está você? Tão agarrada a um coração partido, a um desamor, uma dor.
E ele diz: Se jogue, meu bem, eu estarei aqui. Nem que tu quisesses cairias.
Tu escutas, mas não ouve. Nunca ouvistes, e até hoje, só esperas a tua vez de falar.
E tu só vê. Não enxerga. Nunca enxergou.
Ele não. Ele sorri cada vez que você conta uma história. Ele te vê, e sabe que te observaria para sempre. Ele enxerga cada ângulo do teu rosto, admira cada sinal, cada expiração, cada unha por fazer.
E ele te ama.
Mas e tu? Quando soltará o passado?
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